LES PICKS
Quand les derniers rayons
Du soleil meurent sous l’horizon
Lorsque le roi du jour
S'éclipse de notre ciel lourd
Dans les bars on crie last call
Dans les ruelles les gros chats miaulent
Dans les grandes banlieues dortoirs
Tout l'monde fait des cauchemars
Profitant de ces diversions
Les picks nous font faux bond
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Le pick de guitare
Que les français nomment médiator
Ne va jamais prendre l'air
Qu'à la lueur des lampadaires
Au clair des constellations
Il entame sa migration
Par les ruelles, les égouts
Il va au rendez-vous
Le boutte de plastique de 15 cennes
Retourne rue Ste-Catherine
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Chaque fois qu'il voit qu'les sacripants
Ont câlissé leur camp
Le guitariste en larmes
Retourne jusqu'à Berri-UQAM
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Tous les joueurs de guitare
Leur consacrent au moins les 3/4
Des revenus misérables
Qu'ils empochent en dessous d'la table
Car la nuit, les picks retournent chez Steve's
Ils vont à la dérive
Et le courant les emporte
Jusqu'en face de la bonne porte
La nuit, les picks retourne chez Steve's
L'guitariste peut ben leur trouver
Un petit air familier
Chaque fois l'vendeur lui vend
Les mêmes picks qu'la fois d'avant
La nuit, les picks retournent chez Steve's